Ну, предположим, ква.
Любой поэт немного шизофреник,
Не угадать, о чём он думает сейчас...
Быть может это лимузин, а может - старый веник,
А может - счастье для всех нас.

Поэт и сам себя не знает, он таков,
Что может написать в одно мгновенье
Про мрак на небесах, иль жизнь в плену оков,
Когда к нему приходит вдохновенье.

Порой вместо музы приходит к нам смерть
И грутсные песни поёт, что хоть плачь...
Тогда на стих нельзя без слёз смотреть,
Тут дело в строчках. не поможет врач.

Порою к нам приходит растаман,
И с ним приходит муза бреда и веселья.
И хохот зала в уши бьёт, как барабан,
Когда читаешь результат дурманящего зелья.

Порою прилетит с Олимпа Купидон,
И в сердце свои стрелы всадит метко.
Тогда поэт свой стих преподнесёт
Любимой (плюс букетик и конфетка :-) ).

И всё это, заметь, читатель мой,
Не толпы психов, а один поэт.
Их много, но клянусь родной
Мамашей - одинаковых их нет.

Не то что в целом мире, даже в городке.
Да и в селе их может быть немало.
Идут они по жизни налегке,
Чтоб ничего, кроме несчастий, не пропало.

@темы: Бредотворчество