Ну, предположим, ква.
Нет, я не жив. Я мёртв. Я мёртвым был всегда.
Да и какая, к чёрту, разница, ей-богу,Угробив тыщу лет ударного труда,
Всё променять на смутную тревогу?
Увидев башню колокольни, вспомнить год,
Когда, не видя звёзд, сорвался в пропасть.И блеск стальной решётчатых ворот.
Воспоминаний нож, надежды рвущий стропы.
Один удар, и разноцветный дым
Меня уносит в детство, словно в сон,
Когда, родными будучи любим,
Он был не я, а я же был - не он.Но он был мной потом, и вот, второй
Удар часов меня заставит вспомнить
Тот день, когда, осеннею порой,
Он возжелал мечты свои исполнить.
Ещё удар, и молодой поэт,
Которым был он, вновь взывает к музам.
В витраж сложив мгновенья дней и лет,
Своей судьбы шары вбивает в лузы.Опять удар, мгновенье тишины, и вот
Встаёт из памяти глубин тот путь,
Что исходил в тот судьбоносный год,Когда судьбы баранку рвался повернуть.
Звенят удары, словно медных горсть монет,
Граница между быль и небыль истончилась.И, на краю, кричит он в бездну "Нет!",
Но время лишь на миг остановилось,
Чтоб дать понять, за полшага до смерти,
Что танцевать на лезвиях судеб,
Не опасаясь, может лишь бессмертный,
Или тот, чей ангел глух и слеп.
А я стою на площади, и чувствую, как время
Распутывает узел моей жизни и судьбы.На разных краях пропасти мы оба - на коленях,
И мост Времён встаёт от отзвуков волшбы.
И башни нету, нету звёзд, лишь звон колоколов...
